El tipo se acercó despacito. Lo venía siguiendo por Puerto Madero. A veces las películas nos acostumbran a creer que personajes así van rodeados de una jauría de trajes negros y lentes de sol. Si esa era la regla, el era la excepción. Iba como un rey paseando por sus jardines, despreocupado.
Cuando el sujeto lo llamó por su nombre, se dio vuelta y miró con la composición facial de siempre, la media sonrisa y la mirada triste. No llevaba sombrero de cowboy para hacerle sombra.
"A tu bambula le falta un toque de rojo sangre".
Le vació el cargador y se fue caminando tranquilo, ante la mirada atónita de los circunstanciales testigos, que veían como el charco de sangre crecía hasta llegar a las botas texanas.